Relato a la huida
El pistolero barbudo y mugriento entró en el salón. No había música. Ni siquiera un piano. Tres o cuatro clientes cada uno en una mesa con tapete verde. Otro cliente en la barra, adormilado sobre su brazo derecho. El camarero o el dueño del bar, no está claro y tampoco importa, miró por encima del periódico al recién llegado.
—Busco un cuento —dijo el pistolero acercándose a la barra. Quería que todos lo oyeran.
La escalera de tres peldaños
—Te recuerdo que mañana comemos con mi hermana —dijo Julia en el baño antes de cepillarse los dientes.
—Sí, cariño —dije con desgana y quizá no me escuchó con el ruido del cepillado.
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